Идёт спектакль. Прекрасный. Зрители аплодируют в такт.
Это лишь часть пьесы. Скоро начнётся новая. Где-то позже обеда.
Подождём же, товарищ, а пока длится этот недолгий антракт,
Я за столиком тебе расскажу то, что давно хотел поведать.
Был один мальчик. Читал книги, слова быстро схватывал,
Когда многие гоняли мяч во дворе.
Сначала Чуковского, затем Кинга. Повзрослев – Довлатова.
То в читальном зале, то на зелёной горе.
Да и сам он с детства писал. В газетах печатался. Музе был верен.
В классе десятом с ней разошёлся, мир стал праздничным.
Затем, спустя годы, вернулся к стихам, но не в универе, –
В универе он просто кутил и паясничал.
Всё началось, не помню, в какой-то там год и месяц.
Искал работу. Нашёл. Смешную, как в рассказах Чехова.
Но было как-то тоскливо, стал писать на рабочем месте,
И вот с той поры понеслось-поехало.
После этого мальчик, точнее уже паренёк, не бросал с тех пор это дело.
Плюс начал писать песни, искать себя в прозе.
За летом лето. Время, словно ракета, стремительно пролетело.
Оно и сейчас летит в бесконечной метаморфозе.
Он же продолжает творить. Неустанно. Как будто в последний день.
Преподаёт русский и литературу, почти не пишет матом.
Упоминает звёзды, берёзы, тень и треклятую лень.
А сейчас он, кстати, в финале «Poetic Battle».
Параллельно создаёт повесть, днём учит детей морфологии.
Вечером с семьёй. Рядом жена, из комнаты слышится: "Поиграем, пап?!"
Как и все, отдыхает красиво, вдали от всей этой мифологии.
А ночью садится за творчество, там, где за окном туман или снегопад.
Утром встаёт делать дела. В лифте его встречает добрый соседушка.
Парень уже мужчина. Спешит к будущему с безумным стремлением.
Когда-нибудь сядет у камина (или возле чего) седой дедушка
И напоследок напишет своё финальное стихотворение.