В глазах, сияющих от счастья,
Готов тонуть хоть каждый день,
И руку приложив к запястью,
Ловить мгновений дребедень.
Любовь – болезнь, и это круто.
Вдруг ощутив полет творца,
В мороз, метель, что воет люто,
Идти стараться до конца.
Туда, где вечное блаженство
В потоке радостно парит,
Где отдыхает совершенство
И красотой к себе манит.
Возможно, это плен иллюзий,
Еще один неверный ход,
Пространство для больных контузий,
Но это все уже не в счет.
Когда к ногам цепляют крылья,
Стрелой промчавшись в голове,
Душа страдает от бессилья
И серебрится на траве.