Я ждал её, не мог и с места двинуться,
А мимо пролетали месяца.
За пятым шёл шестой... затем одиннадцать...
Не видел пару лет её лица.
Застал себя теперь, совсем в безмолвии,
Над пылью воротник мой воздыхал.
В груди раскаты грома, с небес - молнии,
Коварный, в отражении, Белиал.
Я ждал её, и слышал будто шёпотом,
Она мне говорила о былом,
И дни мелькали быстро и безропотно...
В них, я - жираф, охваченный огнём,
С картин Дали, где постоянство памяти,
Ведь я, спустя года, не смог забыть.
Я ждал её, сжигая сердце, в пламени,
В загадках, между "быть" или "не быть".
Вокруг ходили люди, словно таяли,
Не видел повторения, средь лиц
И каждый день всё больше брызгал тайнами,
А я, меж них, растерянный артист.
Я ждал её, я плакал ведь не просто мне,
А мимо пробегала детвора.
И вслед, конечно же, бежали взрослые...
Но, не всегда, а может, никогда!
Я видел пары чересчур взволнованных,
Ведь после посещения меня,
Им предстояло разными дорогами...
Идти куда-то, на закате дня.
Я ждал её, меня терзало временем
И грустно, и приятно, но я ждал.
И вот, когда я сам собой потерянный,
Готов был сердце заковать в металл,
Она явилась, словно отражение,
Всего, что можно в мире полюбить.
И я дождался. Сложно, но до жжения
Приятно, хоть и больно отпустить.
* * *
Она пришла, как многие другие,
Но, слёзы заполняли весь мой взгляд,
Я протянул, в ладони, пару крыльев,
Издав негромкий шёпот: "Для тебя..."