За чугункой пшеничное поле.
Это память прошедших дней.
И мне, кажется, больше не больно
Видеть пятна ночных фонарей.
Мне как будто бы семьдесят с лишком,
А мне только семнадцать лет.
Я хороший герой (из книжки,
Ну а в жизни - бубновый валет).
Я как будто б жила немало,
И, здоровье тихонько губя,
Я писала, писала, писала,
Да все только жалела себя.
Я хочу прокричать на сцене,
Громко кашляя кровью стихов:
«Дайте мне луговое сено,
Да из леса душистых цветов!
Дайте мне мои серые рощи
Да тоску по родимой земле!
Мне как будто бы с нею проще,
Мне как будто бы с нею теплей.
Дайте мне мое сизое небо,
Дайте запах смолистых костров!
Господа! Мне не надо хлеба
Без моих деревянных крестов!
Господа! Мне не надо хлеба
Без златистых вечерних дождей!
Я люблю мои родину слепо,
Как голодный затравленный зверь.