Они вспорхнули, как птицы,
И поднялись в пустоту…
Вернуть я их на страницы
Пером своим не смогу.
Слова, летящие клином,
От самой лютой зимы
Падут в хребтах исполинов
Великой горной земли.
Строкою звучной не станут,
Вот так вот сбились с пути…
В скупом безмолвии канут,
Мне этих слов не спасти.
Они вспорхнули, как птицы,
Чтоб поквитаться с судьбой,
Но только не возвратиться
Им вслед за Музой домой.