Пишу я поэму рваную,
На странице, из книги вырванной.
Где боги времени поровну,
Разорвали останки трезвости.
День за порванным днем в задверьях,
Надрывается дух оторванных,
Каждый в меру своей рваности,
Свою долю урвать норовит.
Но подводит вас впечатление.
В этой книге страницы все вырваны,
Залитованы и обрамлены.
И соврать-то больше и нечего.