Написал ты мне тёплый привет лёгкой строчкой в своём дневнике,
а увижу спустя много лет в пожелтевшем сквозь время альбоме.
Элегантно нахлынувшим мыслям так тесно в моей голове,
ну, а сердце? — а сердце сжимается сильно от горечи, боли.
Нет, любовь не прошла, она стала с годами серьёзней, больней,
растворившись в закатах, исчезли родные черты силуэта.
Раскалённым железом не выжжена память, поверь мне, поверь,
непременно мы встретимся там, за туманной полоской рассвета.
Как способностью к жизни возможно измерить любовь и добро?
Разве правда в упорной борьбе никогда не склоняла колени?
Вспоминая твой образ, душе окровавленной всё же светло,
мы не пешки в игре, словно серые зайцы безумной мишени.
Ты расскажешь мне истину жизни, всю горькую правду о ней,
как вы весело жили, трудились, дружили, любили, страдали…
«Младший брат твой?» — прохожая женщина спросит средь прочих речей,
ей отвечу негромко: «Отец…молодой был, когда погибали…»
Передал мне послание лёгкой строкою в своём дневнике,
а увижу спустя много лет в пожелтевшем сквозь время альбоме,
и нахлынувшим мыслям становится тесно в моей голове,
ну, а сердце? — а бедное сердце сжимается сильно от боли.
02.03.2022г.
©М. Bryantsmar