Ах, голубчик!
В рядах наших бреши
С каждым шагом всё глубже и шире...
И никто нам на - Камо грядеше?
Не ответит в растерянном мире.
Не чураясь ни смерти ни славы,
Восемь лет - то в седле, то в окопе...
Но не важно - кто прав, кто неправый
Этой сытой, чванливой Европе.
Сорок тысяч осталось в Марселе,
Флот бесславно ржавеет в Бизерте.
Если мы умереть не сумели,
Значит рано мечтать нам о смерти!
Нам бы в шпоры Истории клячу,
Да безжалостней - дать шенкеля!
Нет, голубчик, давно я не плачу -
В глаз попала чужая земля...
А могли бы, голубчик, поверьте,
Наплевав на чужие табу,
Не французам сдаваться в Бизерте,
Щит Олегов - вернуть на Стамбул!
И, чем чаще, голубчик, на даль ту
Я гляжу сквозь Истории мрак,
Тем отчётливей вижу над Мальтой
Ушаковский Андреевский флаг!
Поздно думать - что хуже, что лучше?
Выяснять - кто был против, кто - за...
Мы чужие везде, ах, голубчик!
И не будет дороги назад...