На морозе стынут латы,
Волки воют вдалеке,
Тяжесть верного булата
Еле держится в руке.
Да и волки видят даже:
Тут не Армия, а сброд.
Поднимая ствол лепажа,
Кирасир стреляет в рот.
У весёлого повесы
Напрочь выбиты мозги...
Не иначе, это бесы
В души лезут из пурги.
И кому теперь охота
Втретить их, клинком рубя?
Здесь не русская пехота
Наступает на тебя.
То в ночи слепой, беззвездной
Шпоры тихо дребезжат,
Кавалерии железной
Кони мёртвые лежат.
Догорел костёр у леса,
Кровь замёрзла у виска.
Нет страшней такого беса,
Что сюда привёл войска.
________________
* Иллюстрация: картина "Французские кирасиры у костра",
автор – В.Овчинников.
Из цикла "Кирасиры": http://www.stihi.ru/2016/02/15/5988