Тридцать девять и пять, а трясет, будто ток подключили,
Немота изо рта кровожадные сыплет стихи,
Мыслей нет, в голове просто мухи, застывшие в мыле.
Сорок - та еще кара, за какие такие ее мне послали грехи?
Если видеть кто мог, как трясется на мне одеяло,
И сама мысль о смерти благодарно приходит ко мне,
Мог сказать, что без мыла залез в меня тот самый дьявол,
Может, так и случилось, но только случилось во сне.
Мне от этого, правда, ни лучше, ни хуже:
Постепенно темнеет сознанья оставшийся градиент,
Все же, дьявол, подавай-ка назад мою душу!
С нами Бог и врачи! Здравствуй, госпиталь, я теперь твой пациент!
25.02.2022