Изношенный в прорехи скудный взгляд,
Ненаходящие друг-друга руки,
Петелька, что в преддверии разлуки,
Застегнута на сто веков назад,
Не на крючок. Полнятся той же муки,
Что дерево, врастающее в сад,
Листву расстратившее на потуги,
С ним воедино сыпать листопад.
И я - молчащий. Славно. Наугад.
Глухой. И безрассудно близорукий
В словах, которыми не говорят,
Но слушают. И слышат, в перестуке
Меж синевой и крылышком пичуги,
Как все не то, не так и невпопад.
Как будто все мы наскоро, со скуки.