наверное, ещё пара строк
и испишусь совсем.
чувство, что слово — бог
пропадает средь будних дел.
чувство, что можешь всё,
лишь бы правильно написать,
проснёшься — и пропадёт,
пока ты заправляешь кровать.
и чашка кофе перед тобой
снова простая посуда.
а раньше в ней бил прибой,
топя проходящие судна.
раньше смотришь в окно —
видишь механизмы планет,
как матрица даёт сбой,
как хрупок, жесток человек.
теперь просто шумят деревья,
их шепот не различить —
и строки для новых песен
теряют былую прыть.
но снова с утра пораньше,
разглядывая потолок,
я вижу волшебные страны,
ищу в них нужный исток.
время идёт, но пустеет лист,
буквы не собираются в слово —
как будто я очередной атеист,
пытающийся создать Бога.