Сколько строк написано, да впустую,
Новый лист всё равно остаётся чист.
Я проиграла свою мировую:
Страшно заляпать подаренный чистовик.
Сколько бы не сказала в нелепых строчках,
Сколько бы не написала, борясь с волной:
Мои чувства останутся в клетке со сложным замочком,
Отвергнутые всем телом. Не принятые головой.
Мне бы мысли вывести на прогулку,
Хоть на час забыть, кто я, зачем живу.
Снова все беды превращу в шутку,
Чтоб не заметили, как гуляю по дну.
Ребёнок внутри жмётся нелепо к стенке,
Схватит за позвоночник, чтоб перекрыло дух:
Я закрыла его в самодельной клетке,
Ведь от этого мира он бы давно потух.
Берегу его, как самое дорогое,
Скалюсь, готова вести войну.
Может, и эту тему быстрей закроем?
Иди спать. Я выкурю, может, ещё одну.
И застрять на прогнивших ступенях,
Разглядев звезды, горящие высоко,
Молиться на образ, стоять на коленях,
пытаясь собраться из тысячи разных кусков.
Меня растащили по всему свету.
Теперь атеист просит помощи высших сил:
Адъютант мой, подай карету:
Я уеду куда-то, неверное, В Сайлент-хилл.
Монстр из-под кровати давно не пугает,
Голубчик, пойдём, подымим в ночи.
В моих кошмарах изранена клетка грудная,
Но лучше в них, чем смотреть на ваш мир.
Мне горько. Я не хочу просыпаться:
Я не знаю, кто я, зачем иду…
Ты срываешь с меня тысячу одну маску,
Мне страшно: устою ли на льду?