Твой Ангел писал твою судьбу,
Как нерадивый поэт:
Мало ли, что семь пядей во лбу –
Если идеи нет,
То и не строится звукоряд;
Он сам-то не понимал,
О чём будет повесть. Стоял у врат,
Слушал, как фанфары трубят,
Открылся просторный зал –
Вынесли свитки: книги судьбы,
Писанные на заказ,
А в дальнем углу стояли гробы,
И кто-то кадилом тряс.
А Ангел-двоечник морщил лоб –
Судьбы запутался ход,
Сплошное нагроможденье синкоп,
Так что и чёрт не поймёт...
С досады бросив на полпути
Творенье, пошедшее вкось,
Двоечник взялся за новый стих,
Но и старый оставить пришлось:
Ведь человек-то уже живёт –
Куда его денешь? Пусть,
Лишь бы Ангел не знал забот –
Тот незадачливый судьбоплёт,
Что открыл ему путь.
27.10.2007 AD