Монолог Эдварда Нортона перед зеркалом
Монтгомери Броган стоит перед зеркалом в туалете бара, как вдруг замечает надпись в нижнем правом углу. Надпись гласит — Fuck You!(да иди ты к черту). Приглядывается к ней более пристально, и разглядывает. Затем произносит вслух, и отражение в зеркале оживает, начинает двигаться, в то время как сам он стоит на месте. Отражение начинает разговаривать с ним.
— Да иди ты тоже к черту, и тебя и меня к черту.. К черту весь этот город, и всех, кто в нем живет. К черту этих продавцов авторучек, что вечно снуют между машинами, и улыбаются за моей спиной. К черту этих мойщиков окон, этих грязных, что пачкают машину. Идите к чертовой бабушке — найдите нормальную работу! К черту индусов, что вышивают по улицам в замызганных тачках насквозь провонявшиеся соусом карри, который преследует тебя целый день, к черту террористов в драных спортивках, чтобы все обосрались! К черту п*дерастов из Челси со всеми их масляными мышцами, которые шатаются за ручку в моих парках, и на моих тротуарах, и трясут своими членами на 35-ом канале.. к черту корейских баб, с их пирамидами фруктов по нереальным ценам, со всеми их тюльпанами и розами завернутыми в пластик, десять лет в стране, и до сих пор ни бельмеса по-английски. К черту русских на Брайтон-бич, этих тупоголовых мафиози, сидящих в кафе, попивающих чай из маленьких чашек, сосущих сахар в зубах. Все мутите, крутите, рыщете.. Валите к себе на родину. К черту жидов с черными бейсами, что слоняются туда-сюда по 47-ой улице в своих заштопанных пиджаках с перхотью, продающих южноафриканские бриллианты по партеиду. К черту брокеров с Уолл-стрит, самозванных хозяев вселенной, что все как один косят под Майкла Дугласа, Гордона Гэнльфа, и ищут новые способы вытряхивать центы из рабочих людей без зазрения совести. Пусть лучше всю свою сраную жизнь считают прутья на решетке. Вы думаете Буш и Чейни знают об этом? Да ну, в самом деле.. Продажи, рынок, Филадельфия, акции.. К черту пуэрториканцев с их показным богатством, что вечно набиваются в своих тачках-опулька, и устраивают самый говняный парад в городе. К черту итальянцев из Бельзерфеста с их прилизанными волосами и нейлоновыми куртками, с медальонами на шеях, что размахивают своими бейсбольными битами, ждут когда им набьют морду. К черту старых, прокуренных, законных жен богачей со шрамами от пластических операций, со щеками и подбородком провисающими от переедания и бесконечных подтяжек, -- ты никого не обдуришь мамаша! К черту братьев из верхних кварталов. Они никогда не передают мяч, никогда не играют в защиту, и всегда делают пять шагов перед каждым проходом к кольцу. А когда их засудят, они валят все на белых. Рабство отменили 137 лет назад. Хватит сидеть на месте, мать вашу! К черту купленных полицейских, с их незаконными санкциями, и 41 пулей стоящей за синей стеной безмолвия. Вы предали наше доверие! К черту священников, что суют руки в карманы невиновных детей, к черту церковь, которая защищает их отдавая нас в руки зла. И заодно к черту и вашего идола -- он легко отделался, день на кресте, выходные в аду, и вечная алилуя всех ангелов вместе взятых. -- Попробуй посидеть семь лет в Нотисвелле, парень. К черту Осаму Бенладена, и всех этих засраных фундаменталистов в ямах и бункерах вместе взятых. От имени тысяч невинно убитых я молюсь, чтобы вы провели остаток своей жизни поджариваясь на реактивных двигателях вместе со своими винтовками в преисподней. Передайте своему избранному королю -- пусть поцелует мой королевский, ирландский зад. К черту Джейкоба Малинского, этого нытика. К черту Фрэнсиса, моего лучшего друга, который судит обо мне пялясь на задницу моей подруги. К черту Натурэль Ривейру, -- я дарил ей свое доверие, она всадила мне нож в спину. -- сдала меня с потрохами, гнусная с*ка. К черту моего папашу с его вечным нытьем, который вечно торчит за своей стойкой потягивая соду, и продавая виски пожарникам и слесарям из Бронкса. К черту весь этот город, и всех, кто в нем живет. Начиная от рядовых домишек в Астории и заканчивая пентхаусами в Парк-Авеню. Со всеми новостройками в Бронксе и квартирами-люкс в Сохо, с номерами в Локсвилле и городке, двух и трехэтажками, парковыми домишками на Лонг-Айленде, чтоб оно все рухнуло от землетрясения, пусть горит все огнем и синим пламенем, пусть восстанут(встанут) воды и потопят все это говно, весь этот крысиный притон..
Теперь уже сам Монтгомери Броган начинает говорить, а отражение в зеркале начинает его слушать.
-- Неет. Пошел ты сам к черту, Монтгомери Броган. У тебя было все это, и ты все это спустил в унитаз! Тупой недоумок!
Он снова присматривается к надписи Fuck You! в нижнем правом углу зеркала, и трет большим пальцем пытаясь стереть..