Он за презреньем прятал страх,
Он смелым был на поле битвы.
Не мысля, что идёт во прах,
искал убить, иль быть убитым.
Просила тёплая земля
его присесть, остановиться,
но сердце, яростью горя,
его опять звало на битву.
Остался жив. Устал идти...
Ушли цари, исчезли страны,
на старом шёлковом пути
опять чужие караваны.
Остыла ярость, пыл угас,
Сидит и смотрит он на пепел...
О чём последняя слеза?
Последний вздох, последний вечер?
Жалеет, что не тех убил?
Что сам не пал в смертельной схватке?
Что не тому жизнь посвятил?
И если жил, то был ли счастлив?
Вечерний гул в ушах звенит,
Закат пылает, но не греет...
Последний бой сейчас решит -
ЧТО в вечность перейти сумеет?