Что-то ноют и ноют стебли великих трав.
Им бы жалобу вновь нацарапать на облаках.
На ветра, на дожди, на прохладцу скупой весны;
На снега полюсов и на бедность сухих пустынь.
Им бы плакаться тут о несбывшейся силе крон,
Тихий вой свой поставить размытой земле в укор,
Почитать бы веками ручку от топора,
Что когда-то родная корням их верна была.
Их топор не страшит, их пугает морозный май,
Что на склонах вершин вместо леса лежат снега,
Что мелеет река, где-то пляшет степной пожар.
А топор-парень свой, для него и себя не жаль.
Тихо плачут и платят за веру корой с ветвей,
Укрывают собой нагло точащих их червей,
Поражаются жертвам, найденным по утру,
И все молятся стойко господу-топору.