если ты спросишь о чём в действительности эта история,
с чем я борюсь и чего боюсь.
я не отвечу про дым исходящий от крематория,
и перманентную грусть.
я не отвечу про страх замереть в сорок три
не дозвонившись до скорой
в сырой однушке.
и не о том, как в секунду стискиваются виски
в темном квартале
под дулом пушки.
я не совру, как прежде, о стылой праздности бытия, про хроническую
потребность сгореть.
нет, ничего подобного. моя душа,
больше ни слова
про смерть.
я не про вереницу пространств замкнутых или демографически
переполненных.
ни про шестилапый ужас арахнофоба,
стаю откормленных псов,
кибергалактику, которую захватил робот.
я — концентрат из страхов, вязких кошмаров,
ночных бессонниц,
кромешной жути.
тело — сплошная гниющая рана,
мозг — кипящая лава, обрывки связи,
потеря сути.
погибнуть захлебнувшись словами —
не сложнее,
нежели в рукопашном.
страх распространяется, заполняет
каждую трещинку
но ты не спросишь:
"о чем на самом деле эта история?"
и это страшно.
это действительно страшно,