Я могла бы писать про картины Шагала.
Про эстетику Кейджа, его "тишину".
Только сердцу такого ничтожно мало,
Не смотря на всю эту величину.
Я могла бы писать про Версаль в Париже,
Говорить про Лувр и часть картин.
Только сердцу гораздо, гораздо ближе
Наблюдать как рисует картины сын.
Как родители шепчутся за столом,
Как друзья с годами равны родне.
Вот поэтому пишется о простом.
Потому что всё это важнее.
У меня каждый раз тревога и ступор,
Если спросят про что я? И как бы сказать...
Я совсем про другое, я не про Лувр,
Я про дом, про друзей, про любовь и мать.