Беда – толь мачеха, толь мать
для сочиненья, вне сомненья.
Я научился отличать
порыв от собственного мненья,
последнее я обретал
годами. Вовсе не устал
от размышлений и тщеты,
от бесполезного терзанья,
от бесконечной немоты –
последствия непониманья.
С годами, пропасть лишь росла.
Что до борьбы добра и зла,
я не наивен, но упрям,
хотя усталости с лихвою.
Жесток, в суждениях, и прям,
к чему, с седою головою
юлить? Коль мир паршив весьма.
В коктейле чувства и ума,
я власть второго предпочту,
эмоции сочатся в дыры.
Пока последнюю черту
беда не подвела под миром,
я буду, смыслу вопреки,
надежду вскармливать с руки…