Бутафория мира, вдруг, рухнула карточным домиком...
Непрозрачные карты, рубашки не видно, внутри.
"Ну и что, - кто-то скажет, - с другим ударением о'микрон?"
Нет, орнамент другой, словно черная метка горит,
головешками тлеет с великой, кровавой и дедовской...
Дедов похоронили, русский дух, неужели, вдогон?
Ну а нам бы немного их воли сермяжной Sovietовской,
ну а нам бы их веры не столь и далеких времен.
Бог не выдаст, конечно, и каждый продолжит пословицу...
Кто там клином-то к нам? Вот так новость, теперь журавли
и летучие мыши? Но, разве пославшие скроются?
Жаль крылатых. Мы дети единой безмолвной земли...
Нет различий и в людях. И плачет икона кровавою
не водой, но с 4-й, как правило, легче спасать...
Для кого-то пусть буду и я чужеродной, неправою,
но за мною - мой дед, и Победа, и Родина-мать.