Так печаль простреливает висок,
Замедляя мысли как в слоу мо.
Так молчать, руками закрыв лицо,
Улыбаясь молча себе самой.
Так ползти по истинному пути,
Ничего не видя и не прося.
Лишь потом увидеть, что впереди,
Исступлённо умерло всё и вся.
Так бежать сквозь скрытую суть вещей,
Вмиг накинув старенькое пальто.
Никого не спрашивая «зачем?»,
Не крича бессмысленное «за что?».
Так лететь по небу, спустя года,
Насмехаясь - смертные так глупы -
Что тебе потом, через никогда,
Всё ещё возносят свои мольбы.
Вопрошаешь: это ли мой удел,
Отражённая в лужах ложь,
Что мелькает бликами на воде,
А захочешь, не соберёшь?
Что тебе любая страшна беда,
Ничего понятного впереди.
Только ты, рождённая побеждать,
Победи.