Начальные строки теряются
В бесконечном потоке из злости.
Вокруг лишь одна изоляция
Заполняет собою все полости.
Ясное небо краснеет,
Будто бы рот сифилитика.
Люди бегут от рассвета.
Люди бегут от политики.
Люди кричат о беспомощности
В комнате с мягкими сте;нами,
Бьются, теряют подробности,
Воют, заглушая сирены.
Царапают кожу на пальцах,
Съедают ногтевые пластины.
Вокруг лишь одна изоляция.
Быть внутри пекла невыносимо.
Люди сбегают из комнат,
Штампуют лозунги пачками,
Протестуют у белого дома,
Бегут от игрушечных танчиков.
Кидают в прохожих бутылки,
Когда засыпают в постели.
Считают в блокноте убытки
От града пластмассовой артиллерии.
Фиксируют чувства в скетч буке,
Рисуя их разной краской.
Зелёной, жёлтой и бурой.
Синей, оранжевой, красной.
Война в древесине в разгаре.
Солдаты становятся кашей.
Мне кажется, мы проиграли.
Победа не будет нашей.
Мне кажется, в криках теряется
Ценность реального действия.
Месяц на небе меняется.
Люди планируют бегство.
Лёд под ногами майора
Становится более тонким.
Ночью разряды грома
Стреляют белым потоком.
Дубинки становятся ватными,
Люди становятся злыми.
В руках зеленеют гранаты,
За окнами слышатся взрывы.
Форма омона меняется
На кукольные костюмы.
Контроль постепенно теряется.
Кровь разрывает сосуды.
Люди осколки бросают,
Разрезая пылью ладони.
Пропала пора созидания.
Настало время для боли.
Покрышки воняют резиной,
Выстрелы плавят пластик.
Выход из гильотины
Находятся рядом со страстью.
Находится в трепете боя
За юность, в которой когда-то
Ты пил ночами вино
И презирал солдата.
За улицы, систему дворов,
Где летом тогда потерялись,
За трепет от звуков домов.
За чувства, что не пропали.
Я помню каждый подъезд,
В котором лежит моя молодость.
Юность — это протест
Против мира, страха, осознанности.
Юность всегда побеждает
В дискуссиях, криках и спорах.
Юность, увы, провожаю
В марте с запахом пороха.
Но я всё ещё жив,
А значит, — буду бороться.
За юности чистый порыв
За Питерские колодцы.
За каждое чувство рассвета
На кухне в четыре утра.
За трепетную надежду,
За поезд «Москва — Воркута».
За Пензу, в которой проснулся
Осенним утром двадцатого.
За лысую гору в Уланде,
Где счастье обрёл в дацане.
За каждое звёздное небо
Надо головой в Бологое.
За каждого человека
Готов остаться собою.
У меня есть к себе обращение:
«Я знаю, что тебе очень страшно
Будто бы ты на крещение,
О котором никто не спрашивал,
Знаю, что внутри тебе больно
От чувства вселенской беспомощности,
Что хочется сбежать в Окленд,
Стыдно просить о помощи.
Что хочется сесть в самолёт
И лететь во все точки планеты.
В наушниках эмо орёт.
В душе откликается север.
Но помни, что жизнь не кончается,
Несмотря на весь этот ад.
Схватка внутри начинается.
Снаряды вернутся назад.
Люди проснутся от мысли,
Что мир уже не сломить.
Возьмут друг друга за кисти.
Начнут хороводы водить.
В мире пройдут все невзгоды
Пули исчезнут все в миг.
Взорвутся к чёрту все бомбы.
Похоронят ночью больных».
Мой голос внутри откликается.
Отблеску на жалюзи.
Жизнь ещё не кончается.
Я в самом.
Начале.
Пути.
1:05, 7.03.22