Мысля, как уж на сковордке,
пошла вертеться в голове.
Идет неровною походкой,
Что астронавты по луне.
Ее, как пыль по закоулкам,
Прутом мету из всех углов,
И шибко долгая прогулка
Свалялась в крупный ком следов.
Следы вели свою цепочку
С корней волос до языка
Без пересадок, долгих ночек,
Предупреждений и звонка
Петляли, собирая нити,
Канаты в путанный клубок,
И в непотребном этом виде
Сложились в хмурый эпилог.
А после, верно, по пробелам,
И в междустрочьях пробежит,
Та мысль то черная, то белая,
Что сформирует взгляд на жизнь.
Следы ее, что птицы в небо
С гнезда, слетают с линий губ
И тень их, точно быль и не быль,
Растает в грезах малых групп.
А в головах-опилки? Порох.
Напалм, пропан и сжатый газ.
Горит и рвется, руша норы,
В которых прячут искры глаз.
В воронках омут, пляшут черти-
Те вили линии следов.
...а в головах остался ветер,
гоняя мысли из углов...