День свадьбы выдался дождливый.
Дождь еле, правда, семенил
по блюдцам луж, и больше лживо
казался сильным косокрыл.
Пусть рвёт поэт цветы у крова,
где жизнь вплеталась в старину,
букет свезут к любви в Боблово
на тройке, нанятой в Клину.
Не так страшны остатки пакли
унылых туч, и веселей
засеребрила россыпь капель
на серых яблоках коней.
Поэт у церкви сиротливо
невесту ждёт, и хмурен он.
Ждёт храм во имя Михаила,
осколок давнишних времён,
с полуживым иконостасом
и грустным ангелом резным,
совсем сухим и седовласым,
как счастья прожитого дым.
Не время верить мистицизму,
тянуть судьбы цветную нить,
в дугу сгибая луч сквозь призму –
уже всё поздно отменить.
(май 1993)