На избитой годами душе,
новых интриг горький осадок:
В строю всё меньше хулиганов –
накрываем хлебом стаканы.
Шалый ветер ласкает вечер,
в запрестольной оплыли свечи.
На замках от прошлого двери,
в то, что было и сам не веришь…
Ятаган на ковре пылится.
на полке, в шкафу, спрятан Коран,
упругая плоть в скупой постели,
по семь пятниц на каждой неделе.
Отставив дерзкую смелость
нам драться совсем не хотелось.
Азиатских базаров дурман
крики караванов верблюжьих.
звали непокорные души
в древние города мусульман.
По чужим блуждали горам,
прилетев напиться амбиций
на юг перелётные птицы.
Там привыкли курить кальян.
Юные газели в прицелах
пугались песчаных метелей…
Не испытывая иллюзий,
мы порою пилили пули,
с дырой не боялись мизеров,
духи ждали нас в каждом ауле…