Когда весь мир на куски и ты не можешь его собрать.
Когда он падает битым, цветным витражом души.
Когда за спиной пустота. Никакая конница или рать
Не подхватят, не вложат стремя в кулак, не скажут "дыши".
Когда цвета побледенеют, поблекнут до высохшего песка.
Когда прошлое походя сунет заполненный чек.
У тебя не останется даже крестика у виска.
И внутри, просто сдохнет ещё один человек.
Что бы жизнь ни крутила, ни брызгала, ни танцевала вокруг,
И какие бы краски ни наносила от пуль или цветков,
Всё снаружи - заложено ватой, и не проходит звук.
Только крик. Только серость. И тихое эхо твоих шагов.
Запираешься в панцире. В гипсе. В могиле. Изрезанное дитя.
Повторяешь заклятием "всё проходит - и это пройдёт"
В колыбели из тьмы убаюкает душу Великая Мать.
Выдаст череп. А тын и избушку ты и сама свои заново возведёшь...