Меня вырезали, как кусок торта.
А ведь был такой нежный, воздушный и сливочный.
Сумку в руки и выехал, без аэропорта.
В автобус, до границы прививочной.
Интересное чувство: когда не знаешь, вернёшься ли?
Туда, где рос, влюблялся и строил себя
С нуля. И она, возможно, уже не коснётся руки.
И я, возможно, уже не реинкарнирую своё прежнее «Я».
Забавно, страшно, больно.
Но жаловаться, к сожалению, слишком привольно.
Я то ли русский эмигрант, то ли беглец, то ли трус
То ли за безопасность семьи, то ли за валютой гонюсь.
То ли за правду и честность, то ли от сроков за две строки.
То ли за жизнь и свободу, то ли за открытую душу без духоты.
И так всю жизнь?
Съёмные квартиры, редкий русский язык,
Фобия за свою идентичность, жалость о том, кто ты есть.
На заготовленной записке пару строчек, вырванные прямо от сердца:
«Я вернусь, обещаю. Когда-нибудь. Клянусь ненужной кровью чужеземца.
Поверь».