Что, поэт, наверно, устал?
И сонный сидишь в электричке.
Вновь идеей себя взволновал
Не со злости, а по привычке.
Хочешь пиши хоть стихи иль романы
И в даль унеси сквозь эпохи.
Все мысли твои состоят из обмана.
Идеи не так уж и плохи.
Споем ли, поэт, о мире прекрасном,
В который влюблен ты давно?
Да, ритм взял совершенно ужасный,
Но стиха не сгубил полотно...