Красками блёклыми на грубый холст
Пишет художник с ушедшего.
И от картин его в каждом вопрос
Чьи они? Гения, иль сумасшедшего?
Воспоминания давящей мглой,
Образы вспенили разум.
Видит в полотнах каждое свой,
Мыслями каждый о разном...
Он же невольник, взмахом кистей,
Как ни старался иначе.
Природа, предметы... Снова о ней,
Картины ушедшее прячут.
Те чувства, что были, чувства, что есть,
Увы, но уже по-другому.
Нет её рядом, нет её здесь,
Лишь красками снова знакомо
Выводит похожий опять силуэт,
С памятью вновь об ушедшем.
И каждый в полотнах свой видит ответ,
Он гений, иль сумасшедший...