Луна похожа на Пьеро
и лик скользит по облакам.
Я напеваю «Болеро»,
бегут мурашки по рукам.
Качает ветер так легко
между землёй и небом нить,
и как до неба далеко,
никто не сможет объяснить.
Я, как Ассоль на берегу,
а нить похожа на струну.
По ней настроить я смогу
струну души, сперва - одну.
А этот ветер-сорванец,
что за собой меня зовёт,
даст мне послушать, наконец,
то, как вселенная поёт…
Она поёт и облака
спешат её изобразить.
Земля живёт и нам пока
по ней позволено ходить.
Пока луне дано парить
незримой верной колеёй,
пока висит под небом нить,
та, что меж небом и землёй.