В закате вечер, всё краше, всё ближе,
Что исчезает любое слово,
Как от полотен Архипа Куинджи,
Как от “ Молитвы” Н. Гумилёва.
Куда роняется суетность мысли,
Чтоб раствориться, как в воске свечи…
За исключением самых близких
Всё станет приторным или горчить.
Где, к чёрту ласки, и страхи вечности,
Без смысла прожитое, до дна.
Разбито ветреное нынче вдребезги,
И боль за боль, на все времена.
Молчат поверженные, слова – пепел,
А ты за закатом, как пилигрим
Весной цвета хаки, где даже ветер
Воет протяжно по ду'шам немым.