* * *
Журчащий вечер. Тени поперёк
Дорожки парковой. Заходит небо
В глубины самого себе, перо
Белеет лунное легко, темнеет
В древесных пазухах немой поток
Пустого времени, и полой флейтой
Становится любая вещь, мечтой
О полноте звучания, мелея,
Как берег: отступает высота,
И в это плоское тепло мгновенья
Ты пишешь слепоту, как плоть листа,
И иероглиф поверху, как тени.
Декабрь 2021.