Что оценю.... наверно, непохожесть
Погожих дней, отыгранных с листа,
Людей тончайших мини-толстокожесть
И повесть человечного Христа.
Когда роняет лет чреда иная
Мой прошлый сон на черный небосклон,
Там нижется по-прежнему луна...я
Её давнишний потускневший клон.
Я вызреваю плод духотворённый,
(Ищу) забытые песочные слова
Часов земных, паденьем воспарённый,
Срывая одиночеств покрова.
Я сам не предрешён в полуоткрытьях,
Не мне перемолитвить непокой,
Как много в этих прожитых избытьях
Воды пустой, унесшейся рекой.
В сухом остатке скука ль, искушенье,
Себя простить не много ли ума,
Какие страсти в виде подношенья
И милостыня от любви сума.
Ни дать ни взять, ни то ни сё, не это
Горит любовным скрежетом стиха,
Как искренна глухая боль поэта,
Как лживы стихотворные меха.
Он не за грош, а если разродится
Одной строкой, похожей на скрижаль,
Глядишь, не выжжет огненная спица
Тавра на сердце, что уже не жаль.