...увы, как часто хотелось бы нам казаться
святыми, не научившись, быть даже людьми.
******************************
Из чада и дыма на пашни окрест пал звон, вторя воям сиренным.
Что было огню до намоленных мест, до храмов, доселе бесценных.
И где, в колоколенке, храмный монах метался, как чёрная птица,
Забыв и забив на огонь и на страх, за Бога, за мир этот бился.
За тех, не успевших молитву творить,попав под осколки и пули,
За тех, кому небом дарована жизнь, к спасению, миру, добру ли?
За них, усомнившихся - есть ли уж Бог иль старость и небу присуща?
А может дожал его этот ожог - встречать убиенные души.
И в гневе на чад своих - недо-людей, завесил им саваном солнце...
А колокол звал за собой всё сильней, испить все печали до донца.
Звон смолк вдруг и ватой в ушах тишина. Сноп искр к раскалённому небу.
Осел храм и встретились крест и весна, и запах сгоревшего хлеба.
Всё минет, забудем ли это с тобой - их небо, их слёзы, их выси?...
Весне этой помниться только бедой. Навеки... и ныне... и присно.
19.03.2022.