Ветер не может сразу перенести бархан с одного места на другое. Поэтому, ветер шепчет каждой песчинке, чтобы она двигалась в нужном, ему, направлении.
Пропаганда подобна ветру, выдувает из людских ослабленных мозгов – Мир, освобождая место – Войне. Война появляется на пороге, когда народ для «разврата» – готов. Голая, с окровавленными ляжками, между которыми болтаются на пуповинах младенцы из разрушенного роддома. Её взгляд падает на любимую, ею, картину: «Весна. Гробы прилетели».
«Вы меня не только ждали, но и готовились к моим гастролям», – произносит она ртом блестящем от спермы, стекающей по подбородку вниз, как напоминания о главном, трёхдневном призе для солдат прошлых побед, застывших в веках. Её рука тянется к выключателю, и сразу делается темно.
Утром, когда тьму разрежет первый луч солнца, Эрмитаж Ада пополнит ещё одна картина подаренная Войной своим поклонникам – «Города в руинах с горами трупов».