Что наша жизнь? Всего - игра.
А мы в ней - лишь марионетки.
Мне б оказаться во "вчера",
Сжевав обычную таблетку.
Чтобы исправить все грехи,
Что я по глупости творила.
Я не хочу писать стихи,
Блокнот марая и чернила!
Я не хочу, но всё ж пишу,
Напрасно извожу бумагу.
Зачем я рифмами грешу,
Теряя слёз наивных влагу?
Стихи слагаются, хоть плачь!
От рифм в мозгу - сплошная каша.
Ведь я - сама себе палач!
Стихами жизнь свою не крашу.
Роняю горькие слова,
Пытаю гаснущие чувства
И понимаю: не права.
Но без стихов в душе так пусто!
И, повернув все годы вспять,
Я их в стихи замуровала.
Пора с поэзией кончать!
Да только вот... силёнок мало.
И я пишу. Строчу... для всех?
Кто мне за них спасибо скажет?
Лишаюсь жизненных утех...
За это жизнь меня накажет.
Но тем не менее, пишу.
- О чём? - вы спросите. - О разном!
Звёзд с неба, вроде, не прошу.
Стихосложение заразно!
Пишу уже который год
И не могу остановиться.
Считала: это всё пройдёт.
Ну, а оно всё дальше длится.
И понимаю: не поэт!
Пишу, чтобы сбежать от стресса.
Но от стихов лекарства нет.
Но я ведь и не поэтесса!
Ищу... то рифмы, то слова...
И совершенствую их даже.
От мыслей... пухнет голова.
Не так поймут... Не то вдруг скажут...
Но... проявляют интерес
И... просто пробегают дальше.
На месте не стоит прогресс.
Есть интернет, в нём больше фальши.
А я так искренне пишу,
Надежды хрупкие лелею...
Стихом, как воздухом, дышу...
Писать иначе не умею.
15.16-15.48 19.03.2022г.