Картина мастера, как тёплый летний дождь,
Не сильный, освежающий в жару,
С лучами солнца, пробивающими тучу,
И трепетно волнующими кровь.
Выглядишься - хаос и нагроможденье,
Бессвязное и хаотичное,
Где целое - восторг и упоенье,
И согревает - мило, романтично
Так, будто после зноя раскалённого
Вдруг забредёшь в оазис райский,
Наполненный благоуханьем роз
И тенью пальм, согбенных под плодами.
Здесь кажется шедевром всё -
От изразцов камина до главы
Бесстрашного, но трезвого героя,
Ах синий Демон, величав, красив
Чертовски, также одинок, витая в небе,
Оглядывая сумасшедший мир,
Столь празднословный, пошлый и не дельный,
И вечно в поиске кумира.
И чем грубей, глупее и чванливей,
Тем больше нравится он им.
Высокий пьедестал главней для них,
А как сойдёт, становится не мил.
Здесь явлен Бог в работах мастера.
Он притаился в блеске изразцов,
Так близок он в графических штрихах
И так непознаваем и далёк.