Она цвела как майский сад –
Я был уж зрелый виноград.
Судьба свела нас не напрасно –
Ведь мы любили пылко, страстно.
Чувствам нашим нет конца –
Тела в сплетениях, а сердца:
Сроднились душами и пели –
Рулады в них, да пташек трели.
Промчалось лето днём одним –
Любовь лелеем и храним.
Зачем же осень всё забрала –
Что весна нам с летом дала?
В слезах простились души наши –
Но не испита любви чаша.
Печаль с тоской врасплох застала –
А грусть клещами сердце сжала.
Мне не найти в душе покоя,
Но чья же была на то воля:
Что бы я взял перо, тетрадь
И ночью стал письмо писать?
В нём мне хотелось объяснить –
Что чувств моих не остудить.
Что б избежать в душе Голгофы –
В мозгах рождались сами строфы.
Мне на кресте их не распять –
Я ж не хочу любовь терять.
На откуп мозг я свой отдал –
А он о ней стих написал.
Так народился первый стих –
Боль рассосалась, стон утих.
Наш не закончился роман –
Познали в нём любовь, обман.
Зачем же жизнь нас повязала –
И связи нить не разорвала?
Затем, что б чувства воспылали –
А мы мирок в них свой создали.