На свете жил поэт один, ну не поэт, а так,
Писал стихи и топал в сад, такой вот был чудак,
Стеснялся мнения людей, усмешек странных вид,
Стихи свои цветам читал, подальше от обид,
В саду спокойствие, покой и только трели птиц,
Веселым свистом и игрой, ломали эту тишь,
Поэт читал стихи свои, и видел как цветы,
Его встречая каждый раз – качают лепестки,
Он так свои цветы любил, и так оберегал,
Что если слышал шум грозы, всегда с зонтом бежал,
Накроет куполом большим, ту грядку - где цветы,
И под дождем бежит назад, подальше от грозы.
Бутончик каждый он считал, и с трепетом большим,
Он их из лейки поливал,- любимые цветы!
Цветы в ответ ему всегда, дарили красоту,
Бутоны пышные свои, раскрыли поутру!
Пионов нежные цветки, аллея алых роз,
Какой прекрасный этот вид и аромат цветов!
Счастливый, садиком своим, поэт писал стихи,
Он вдохновенье получал от этой красоты!
Нашли себя, поэт – цветы, симбиоз простой,
Каждый от другого получал, спокойствие, покой,
Вниманье получал - поэт, уход, полив - цветы,
Хотелось только лишь узнать, о чем его стихи?
Такой вопрос ему задал, один старик с клюкой,
Когда у сада он стоял, опершись на забор,
Мои стихи, старик просты, про жизнь и про любовь,
Переживания мои, где радость, где-то боль.
Послушать можно? Что-ж старик, послушай ежель хош.
Но только мне потом скажи, какой из них хорош?
Старик как каменный стоял, свой взор не отводя,
Поэта слушал и молчал, внимательно глядя.
Ну что-ж, старик теперь скажи, совсем они плохи?
Спросил поэт, закончив вдруг, читать свои стихи.
Старик молчал, еще чуть-чуть, потом ему сказал,
Я б не сказал, что плохо друг, таких я не слыхал.
И рифма есть, и слог простой, и правду ты сказал,
Все правильно в стихах твоих, - неплохо написал!
Пусть где-то криво говоришь, но грех то небольшой,
Зато, в стихах твоих душа, твой стих такой - живой.
Поэт немного помолчал, потом сказал с тоской,
Мне говорили, что поэт - я вовсе никакой,
Стояли, ржали надо мной, мол, это все фигня,
Не стоит больше мне писать, подумал тогда я.
А мысли бродят в голове, в стихах хочу сказать,
Тогда Я стал стихи свои - в саду цветам читать,
Здесь не осудят, не заржут, здесь счастье и покой,
Цветы тихонечко стоят, и радуют красой.
Ну, что-ж, ему старик сказал, ты сделал выбор свой,
Глупцам свои стихи читал, - смеялись над тобой,
Цветы конечно хорошо, - пусть радуют собой,
Но никогда, поверь, ты мне, не обретешь покой.
Найди людей, таких как ты, и им читай в запой,
Тебя поддержат и поймут, с открытою душой,
Они сумеют оценить, получше чем цветы,
Увидят мир, в стихах твоих, как видишь его ты.
Поэт в молчании стоял, задумавшись слегка,
Старик был прав, в моих стихах, ведь для людей слова,
Я их писал про нашу жизнь, про чувства и тоску,
Цветам такое не понять, кому я говорю?
Старик уже давно ушел, затих и стук клюки,
Остались только лишь следы, едва видны в пыли,
Поэт, закрыл свою тетрадь, не видно ни строки,
И он продолжил поливать, в своем саду цветы.