Вот уже осины пожелтели,
Шелестят "иудами листы",
И от этой мокрой канители,
Неспокойно что-то на душе.
Красный цвет, багровый в сонном небе,
Стягом протянулся на восток.
Спелый барбарис на белом хлебе,
Распустил - в последний раз цветок.