Арбат.
Набат
Колоколов
Седых веков.
Вниманьем строгим кисти
И полетом мысли,
Государственной дорогой
И паломниками Цоя,
Старой книгой на благую память,
И глядящим из-под крыши флагом,
Как ушедших дней поэзии тоска,
Бегущая, стучаящая ботинками река,
Волной спешащих в неизвестности пяти минут
Неведомым путём, в конце которого их ждут.
Ручьями переулки, точно жилы. Расскажи же -
Кто ты? Что ты? Отчего ты по ночам мне снишься?
Я прошу, ответь - когда дойду, куда приду,
И где останусь? К счастью или на свою беду?
Твои хранят следы незыблемую связь времен -
В них был Есенин, Маяковский, Белый, Чехов, Блок,
В них были Репин и Толстой. Культурою дышало
Ты, непокоренное наследье Окуджавы.
С тех самых пор ты был собой - кому беспечности
Незримая секунда, а кому - Отечество.
И кто за что, но каждый, кто любил тебя,
Был прав по-своему. Но отвечаю за себя.
Уже десятки лет ты в сердце у мня, Арбат,
Но, как и прежде, вновь и вновь прийти сюда манят
Вахтанговский театр и живущая в нём муза,
Что однажды, может, мне со сцены улыбнулась.
Будет вечер, озарится сцена действом новым,
Миром правды среди сотен тысяч бутафорий.
Правда ли? Мечта ли? Муза далека,
Но царственно парит, где топает река,
На берегах которой - смех и драма,
Не забитые дурной рекламой,
Золотеет Турандот,
Гуляет трудовой народ.
Получивший роль
Немеркнущий герой
Меж площадей
Цветных огней.
Виват,
Арбат!