Как в сорок первом, каждый час
Ждём сводок Совинформбюро.
Из зомбо-ящиков на нас
Взирает нравственный урод,
Лепечет что-то о своём,
Не дать не взять Наполеон.
Но мысли всё же не о нём.
Те восемь лет, как страшный сон,
Народу душу бередят.
Крым наш. Давно. А что Донбасс?
Как от беды сберечь ребят?
Век двадцать первый. Вновь фугас,
Что сказочный трёхглавый змей,
Разит безжалостно огнём
Всех без разбора...и детей.
Держитесь, братья, мы идём!