23. 03. 2022

С каждым *баным произведением, мне все больше и больше не хочется говорить. Видимо, всё-таки настает это время. -- я превращаюсь таки в того, в кого никогда и ни под каким предлогом не хотел. Я отстраняюсь от своего собственного доброго Я. Я все. Я вышел. Я кончился, я вытек.. ручка перестала писать, и больше нечему и нечем излагать сюда те кроткие осколки души моей, что я так хотел когда-то надёжно запечатлить. Развеялось все. Тишина, пустота. Нет ничего и никого. Я представляю себе зелёный лес вокруг, поле, в котором я, лежу. Облака медленно всё плывут, и плывут.. воспоминания ли это о детстве? О лёгком, простом и беззаботном.. или же это всего лишь небольшой кроткий, скромный взгляд назад, в прошлое, к тому самому Рустаму, который ещё умел грустить, испытывать ярость, боль, и гнев. Я очистился. Я пуст, я свеж. Ни сознание, ни Будда.. легко, и лишь желание сна, и погрузится в него веет определенной печалью, что зрит от того, что глубоко внутри созерцает. Тьма, тихо потрескивает огонь у костра. Неторопясь, он медленно, неспешно, будто бессмертный, которому хватит времени на все в этой вселенной, поднимается наверх, изредка-изредка обнажая редкие одинокие, отколовшиеся от него искорки. Я слаб.. я мягок, я расслаблен. Я спокоен, тишина.. я в траве, в сем том же поле, где и представлял себя сначала. Надо мной греющее солнце, неспешные облака.. закрываю глаза, и начинается дождь. Не проходит минуты, и я весь мокр. Я не открываю глаза. Я понимаю, -- этот мир прекрасен, даже несмотря на то, что стопроцентного в этом мире ничего и нет.. он прекрасен, тих, спокоен. Со всеми своими идиотами и дураками, мудрыми женщинами и подстилками, на которых пох*й.. я свободен, я прекрасен, я летаю.. я как Ник Кейв в припеве Джубили Стрит.. мне хорошо, мне прекрасно.. кому-то может и опасно, но я, тот, кто дышу, тот, кто выдыхаю.. тот, кто прохладный дождь принимает и благодарит судьбу за ту благодать.. ни порока, ни грязи.. я чистый лист, и я соткан из всего, что со мной бывало, и что ещё произойдет. Тот, кому со мной не по пути.. что я могу сказать? Как Мэтт Дэймон разве что в Отступниках: ну и ладно.." ахах.. этот воздух свеж как никогда, эта прохлада целебна, и я в ней тону.. -- чувствую, -- пробуждение там..