Звенит закат по окаянным окнам.
Зудит февраль, заезженный до серого.
Мы молимся на стены, чтобы Бог нам
ну очень срочно всё весенним сделал. Но
впадаем в спячку первой нотой Отче…,
такой святой, да как-то замусоленной.
Кому не спится - лихорадкой строчит
поэму о войне текилы с солью. Нам,
теперь хорошим, всё должно проститься,
иначе как... поблескивают крестики
на тумбах прикроватных. Богу снится
февраль, к весне бегущий вечным крестником...