весна моя, моя поэзия,
я слишком мал, так маловат.
твои поцелуи острее точёного лезвия
и слаще сгущённого молока.
маловат, я сущая малость,
гайка в стае железных машин,
девочка, когда ты раздевалась,
я чувствовал себя большим.
вот тебе, больше моих даров,
могучий, небесный юнга, —
господи, сколько написать стихов,
чтобы она всегда оставалась юной ?