Наверно, нравится топить себя в мыслях тяжёлых,
Как бренность будней упадёт на плечи
Рассудок в темноте густой и невесёлой
Напомнит о себе и изувечит.
Варюсь, топлюсь, томлюсь в котле мазута,
Который я привык носить над кадыком.
Стекают нежно чётко по маршруту
Уже не темные бесцветные, как молоко.
Отфильтровались, но внутри плодится эта мреть.
Черна, как уголь, но теплом не веет.
Не в русском чернозёме, не в гробу, не смерть.
Но закапался в них уже по шею.
Рябикин А.В.