Дождь идет – февраль и дождь.
Снег, сползая с крыши, тает
словно музыка святая
удивлением сквозь дрожь.
Чёрный гребень на меже
тянет к солнцу плешь поляны.
Март скользит по ней, как пьяный.
– Да входи скорей уже!
Только, друг, давай без рук.
Ты же к нам не скуки ради.
А раз так, то всё в поряде:
дождь, февраль, и ты не вдруг.