Речь идет обо мне, если речка без дна
и земля пуповиной обвита.
Если краем подушки надежда видна,
что гвоздями к рассвету прибита.
Речь идет о тебе, если строем носки
направляются пиву навстречу.
Если заяц в полёте бифштексом застыл,
а икра бутербродами мечет.
Речь идет не о нас в коридорах весны,
в свете фар и в простуженных окнах.
Не о нас и паук над могилой висит
как живой, но прикинувшись дохлым.
Речь совсем не идет.. Ходит Солнце к Луне
над кроватью вчерашнего счастья.
МУки слов нам теперь непонятны вдвойне -
ты ко мне бессловесно причастен.