С привкусом крови
слова выходят изо рта.
Их тетрадь запомнит,
с двух сторон листа.
Каждое внутри жил
застревает будто тромб.
Не много я прожил,
травяных прошёл троп.
Оттого невпопад рассказываю,
кидаюсь несвязными фразами,
воротит что мой живот, нутро.
Не хочу красивую огранку
сложить. Вывернуть изнанку,
прожить воя, только не мудро.